Топот котов

Сегодня пришлось специально искать информацию, как правильно хранить и очищать от пыли картины. И таки необходимо покрывать масляные картины специальным лаком. Марка уже не спросишь... 

Забавно у некоторых выходит - если не Малевич, то всенепременно Шилов. Как будто выдающихся живописцев только двое. Тем более, что Шилова таким не назову. Знаменитые картинные галереи так огромны, что посетитель пролетает тот же Лувр на хорошей скорости, не успевая понять, что он собственно видит. А многие не авангардные, классические картины надо читать - там нет случайных деталей. Даже если это не Босх или Брейгель. Герцог такой то в латах, букетик цветов в пальцах, в другой руке - письмо. Кто-то знает язык цветов и может понять почему конкретно эти цветы в правой руке герцога? Что за письмо? Но уже к следующей картине, а за этими цветами, латами, письмом целая история. Почему художник посвятил свою картину этой истории из древности? Вы отличите Коня Блед от Росинанта? Пегаса разве что по крыльям опознаете. Кто такой Буцефал? Который раз вспоминаю художественную школу - как мы изучали историю искусств не зная Библии и многих произведений классической литературы? Символ Смерти не только коса или серп, как орудия жатвы, но и сухие цветы, ракушки. До 1917-го года даже марки на конвертах, как они были наклеены на конверт, имело значение. Сальвадор Дали имел что-то против кузнечиков и они не были на его картинах случайной деталью. Так что Шилов, с его любовью к цацкам, просто дешёвый мазила. Что он сделал с Высоцким! Свернул певцу шею. За что его так?! Но зато кожаную куртку - до последней трещинки изобразил...  

И тут словно кто-то дёрнул за стоп-кран или нажал на тормоза - всё, приехали. И ты понимаешь, что это было самое счастливое время в твоей жизни от которого тебе остались одни воспоминания и фотографии, а это всё только мишура, как старые фантики от конфет или флакон от духов, когда аромат скорее остался в твоём воображении - на самом деле давно выветрился. И остались лишь тени, которые продолжают бродить по дорогим для них местам ничего при этом не чувствуя, кроме тоски по давно ушедшему времени. Холод, ничего кроме холода, а когда то даже зима была любимым временем года... Но всё проходит и теперь та зима осталась только в памяти. Словно таскаешь за спиной большой мешок с пустыми коробками, фантиками, старыми фотографиями - ничего, кроме тоски, не осталось ничего. Некуда возвращаться и ты обречён двигаться вперёд. Потому, что сзади пустота. Нет никакой машины времени и её никогда не создадут - нельзя вернуться на свой собственный след, который замело или попасть в будущее, которого ещё нет. Тебя окружает пустота, Великое Ничто, а ты болтаешься посередине.

Купил новые карандаши и большой альбом, но теперь почти некому показывать свои новые рисунки. Мне казалось неправильным, почти предательством, уйти от Марка, а потом мяться и мямлить, сочиняя историю поправдободней, чтобы объяснить почему я перестал к нему приходить на занятия. И вот проблема решилась сама собой... Хотя Марка никто не заменит. Любой человек незаменим. Теперь надо как то собрать себя и начать движение вперёд. Уже без Марка. Но не забывая его и его уроки. Вспоминая. А что ещё остаётся? Нет выбора. Его, собственно, не было никогда. То есть выбор всегда между правильным и неправильным, между проклятием и благословением. Свобода выбора - как свобода между маршрутами и выбирать тебе. Верный или неверный путь. Нечестно? Не ты устанавливал правила игры. Так что выбора у тебя нет, но сейчас твой ход, а судьба играет по обе стороны доски.

А дома, в моей комнате +16 по Цельсию - поэтому, в тепле, сразу хочется спать и снится какой то бред, что смотрю по телевизору фильм про времена Петра I (страшно усат и волосат), женщину, которая лежит в телеге, бьют по спине розгами, но чисто символически и одетый в старомодные одежды, пасть на весь экран, кричит: "Шлюха!!!" и он же сразу в современной одежде, в спинжаке и при сиреневом галстуке. 

Обещают на почве заморозки... Завтра среда, но теперь нет Марка и вечером я не иду на занятия, а эти гады не сделали Марку на 80-тилетие юбилейную выставку и кажется просто забыли и забыли на его юбилей, а теперь поздно... Глупость человеческая бывает даже забавна, но тупость в сочетании с равнодушием порождает, это мерзкое явление природы - Мудак вульгарис. Душевная глухота и тупость в пополам с глупостью. "А чё такова то?!" А ничё. Проехали. Уже ничего не вернуть. Когда было тридцатилетие И-ма (организации на которую работал Марк и был к ней приписан - я чеки выписывал не на Марка, а на "И-ум") они на афишке написали крупно про Марка и выставку, но сам Марк узнал об этом, что будет выставка ...за два дня до даты, что указана была на афишке и то случайно. Всё равно, что дать объявление о концерте, а главного участника известить в последний момент, руководителя оркестра, например, и выкручивайся, как хочешь. И народу в зале было мало - те, кто также совершенно случайно узнал, что будет какое то торжественное мероприятие на котором Влад З-ий Марка торжественно так объявил, но не дал ему и слова сказать... Выставку организовать не так просто - тем более, когда нет подходящего помещения. Отобрать работы, сделать рамы для них... И можно было договориться о дополнительном помещении ради выставки. Это тоже нужен талант - быть организатором. И как теперь дети, оставшиеся без любимого учителя? Я видел их прекрасные работы, которые остались незавершёнными... 

Ну, казалось бы чего проще - цом до 10 часов, приехал в поликлинику, торжественно вручили полуторалитровую бутылку воды (никакого обещанно противного привкуса), выпил целиком, постепенно, каждые десять минут по стакану без закуски, вызвали, вкололи ещё какую то хрень, полежал немного - чем то напомнило московский метрополитен и а-байта. Не с моим везением - на весь этаж три туалетные кабинки - эМ, Жэ и для инвалидов. Как только заперся по неотложному делу - таки полтора литра воды, как кто то буквально протаранил несчастную дверь, а меня срочно начали искать - не раньше и не позже. Только раскатал губу - "Хеци хинам" и домой, как снова зовут и уже в другой руке дырки, а потом под капельницу. Лежал в шляпе, накрыв ею лицо и даже заснул. Но это порядком достало! Голову смотрели много быстрей, но я так и не узнал, что за лучи били из моих глаз на снимке. Что глаза у меня иногда начинают светится в темноте я в курсе, но тут на снимке... С такими проверками я сам начну светится, как любимый ночник в детстве. Напрягает, что проверяют, но что со мной не то - не говорят. Может я, как тот персонаж Стивена Кинга, сожрал в материнской утробе собственного брата или сестру и дохтор это увидел? А может у меня внутри всё никак, как у людей?

Посмотрел новый мини сериал по Агате Кристи. Не Мисс Марпл, не Эркюль Пуаро, а некая леди, которая напрягла свои серые клеточки, чтобы найти убийцу друга покойного старшего брата. К финалу сам догадался кто Главный Гад, но был интересен мотив. Опять нудное бухтение от комментаторов, что затянуто - ну не стоит любителей "Жигулёвского" поить хорошим красным вином - не оценят. Не умеют они наслаждаться хорошим кино, клиповое мышление, как оно есть - когда всё мелькает, летит, гремит и взрывается. Цирковой атракцион. Разучились смотреть и видеть или скорее всего никогда не умели. 

И вот пришёл техник... Тот же. И тут выяснилось, что мой любимый МАЛЕНЬКИЙ телеаппарат, который висел себе на стенке и, особенно в последнее время, не мешал жить спокойно, совершенно не подходит - разъёмы не те. "Гранаты у него не той системы!" и теперь новый БОЛЬШОЙ телевизор стоит и бухтит, а я уже привык к радио, которое стояло себе на столе и тихо шелестело. На самом деле на кой мне нужен был этот телеящик? Информацию теперь можно получить из Интернета, а его ещё разве что к утюгу не подключили. А от этого гробины только зрение портить. Единственный плюс - новый, более быстрый, Интернет. 

Приснился Марк, но выглядел этот эпизод какой то издевкой или неумной шуткой - Марк или кто-то на него очень похожий сидел в риэлторской конторе с бумагами, то есть выбирал новое жильё. Покойник, который решил сменить место жительства - пошлый и "чёрный" юмор. А до этого мне снилось, что я зачем то присвоил себе в магазине кружку и собирался взять денег в банке, чтобы заплатить за своё приобретение, но магазин куда то запропал, а я так и ходил с проклятой кружкой в руке - стоила она 210 шекелей! Больше 70-ти долларов. Хотя дизайн был странный - глиняная кружка была словно покрыта толстым слоем прозрачного стекла, а на стекле были изображены птицы - очень скупо, парой ударов кисти и несколько штрихов (а на глине какие то растения в качестве фона). Во второй половине сна нашёл адрес того самого магазина в Сети при помощи Гугла и с владельцем мы вроде даже шапочно знакомы... И гулял по своей же улице - подобные бывает редко, когда улица похожа на себя наяву. Как раз недавно пришло в голову, что Марк не попал в мои сны - в компанию к прочим покойникам и вот... Я не отказался бы от подобной кружки, но не за такие же деньги!

Представьте себе, что вы всю жизнь пишете сочинение с названием, скажем, "Как я провожу свою жизнь", а потом просто настоящее время превратится в прошедшее и учитель не вмешивается - оценки, как и полагается, ставятся в конце, как и пометки красными чернилами: все описки, ошибки в тексте. А в финале вы выйдете к доске и прочтёте написанное вами перед всем классом и ответите на вопросы. Это к рассуждениям на тему почему учитель не вмешивается и не вмешался, а он и не должен, потому, что это ваше сочинение, вы пишите его сами, без подсказок со стороны преподавателя, который не обязан отвечать за то, что вы самостоятельно написали в нём. Некому предъявлять претензии - только самому себе, но есть и хорошая новость - отвечать придётся исключительно за себя, свои поступки и мотивы этих поступков.  Все эти попытки, к примеру, заставить современных американцев отвечать за то, что натворили, возможно!, их предки - за рабовладение. Мол, платите деньги! Ну во первых, первый, официально признанный таковым, рабовладелец был... чёрным, а до рабов африканцев рабами были белые ирландцы. Никто не должен извиняться за то, что не являлось продуктом его свободного выбора. И гордиться тоже - не выбирал родиться белым или чёрным, где, когда и кем - мужчиной или женщиной, а это значит, что те, кто призывают извиняться за цвет кожи или пол могут пойти лесом в известном направлении. Всё равно что, предъявлять мне претензии за дальнего родственника, который был "авторитетом" в определённых кругах с хлебобулочным погонялом и про которого прописано в Википедии, как и про его отца-тренера по вольной борьбе. Мне ещё отвечать за вопрос - "Что ты здесь делаешь?", а на это уйдёт вся жизнь. "Все побежали и я побежал!" - на Страшном Суде не прокатит. Такое дурацкое оправдание и на обычном суде не помогает. Ты сделал свой выбор и будешь отвечать за него. Индивидуально, конкретно ты - "По ком звонит колокол?". И будет твоё сочинение всё исчиркано красной ручкой, а пересдача экзамена только осенью нашего Мира... Таковы правила этой Вселенной в которой мы так счастливо живём.

Два фонарика в кармане и в тот вечер я в последний раз светил Марку на ключи, в последний раз пожал руку, в последний раз пожелали друг другу доброго вечера и я ушёл, думая, что в следующую среду опять приду сюда... Так можно постоянно ковырять пальцем, не давая зажить этой ранке, но абсолютно бессмысленно и бесполезно. Как в детстве языком трогать лунку вместо выпавшего зуба, сдирать кровавую корочку с колена. Ничего не вернёшь. Придётся двигаться дальше и только холодно. Сегодня посещал очередного врача и заглянули с мамой вместе (я в первый раз) в "Хеци хинам", большой продовольственный магазин в том же здании - ничего особенного, цены чуть ниже и всего много. Купил любимое мороженое и отметил для себя наличие любимой пастрамы. Марк, кстати, варил прекрасный кофе, а одна из наших женщин приносила целую коробку сыров, которые были нарезаны кусочками и целую россыпь зубочисток - праздновали день рождения Марка, который совпадал с началом каникул, Новый год... Но по разным причинам взрослые переставили посещать занятия и последний раз я увидел знакомые лица на похоронах... Теперь, может быть, буду посещать занятия у другого художника - но это после окончательного приговора от врачей. Может времени просто не будет - надо будет приводить собственный организм в порядок. Короче, посмотрим на его поведение.

Это было не очень ласково - ультрасаунд и не очень приятно, но... Теперь надо записываться на CT - пошли с мамой к моему семейному врачу, но она отсутствовала. Оказалось, что она и остальные пошли на похороны коллеги, а она оказалась семейным врачом моего папы... Позавчера Марк, который ушёл на сороковой день моего дяди, а теперь ещё один близкий человек. Как то многовато за два месяца. Сегодня среда, когда я не иду на занятия с Марком, не потому, что он их отменил - не он. Вот так вот бесцеремонно, как будто внезапно вдруг выросла перед тобой стена или кто-то рявкнул: "Стоп!" Поганое настроение, поганая зима, поганое время... Теперь ищу старые фотографии Марка, а вроде не все ещё обнаружил, есть ещё в закромах. Надеюсь, что сделал фото, когда Марк выглядывает в окно за которым необыкновенно малиновое небо, фотографии с наших посиделок, когда наши дамы приносили из дома салаты и ставили свечи, а Марк варил свой фирменный кофе. Много фотографий с выставок - картины Марка и сам Марк, может я действительно сделал маленькое видео, но этого не помню. На фотографии попал магазин, который закрылся, а в нём можно было купить картины и прочие художественные изделия - я там купил маме в подарок маленькую картину на доске. Теперь там риэлторская контора... Фотография одной из учениц Марка - пожилой дамы из Сибири. Её тоже уже нет на этом свете - рак. Много фотографий более счастливых времён, когда класс был переполнен и Марк просил нас вести себя потише, первые счастливые годы... 

Этот сон теперь мне кажется вещим и теперь понимаю почему я просыпался в слезах - вчера вдруг я его вспомнил, как снится, что обещается что-то необыкновенно чудесное, ты весь в предвкушении, ты ждёшь этого, неизвестно чего, но обещается нечто ослепительно прекрасное, но вот ты чувствуешь, как тает это ощущение, постепенно ты теряешь это предвкушение радости, краски выцветают и в итоге ничего. Вот и вчера почувствовал, что у меня жестоко отобрали радость, свет, буквально вырвали из рук. Человек жил, творил, учил, но его бесцеремонно вырвали из этой жизни, увели, оставили нас всех в растерянности. За последние несколько лет этого было слишком много. Поэтому так любим счастливые концы - ну хотя бы в сказке оставьте нам надежду на иной исход, блин! Может хватит этой безнадёги? Давайте Кафку читать в тёплом и мягком, уютном кресле, а в реальности у нас тут хватает Гофмана, Гоголя и того же Кафки с Достоевским. И не надо претензий к Всевышнему - есть он или нет, но у вас, ребята, есть свобода выбора. Таковы условия игры - он не вмешивается, а пока что вы сами пишите сочинение на тему: "Как я провёл жизнь", а он потом проверит ваши тетрадки и выставить оценки. Он даже не выбирает за вас цвет чернил. Всё сами. И вам отвечать за последствия. Так то.