Борис Беркович: новое

[kototuj]

Шуршит морская ночь и шепчется с душой,
Таращит бледное светило.
Вон малая звезда, погнавшись за большой,
У края облака застыла.

Когда ты молодой, ты светишь сам себе,
Освобождая ненароком
То море темное в извечной молотьбе,
То серый горизонт под током.

Проходят дни и вот, седая мышь,
Мешки предметов и явлений
Слепыми лапками когтишь
И вопросительно пищишь:
«Ночное море? Пляж осенний?»

И правда: ночь. В воздушном кулаке
Эспандер разноцветных пятен,
Всемирный океан на длинном поводке,
И где-то выключатель спрятан.

* * *
У нас на кухне сделано как в ванной:
Ну, знаешь, мрамор такой гранитный,
И я встаю и начинаю драить-
Другие терпят, а я вот - нет.

Приходит эта и заявляет: «Мама!
Зачем же портить мрамор мастерком?!»
А я не могу, когда на кухне грязно.
Другие могут, а я вот - нет.

Приходит сын и спрашивает: «Мама,
Ты, наконец, отправила посылку?»
А я не могу манкировать хозяйством.
Другие могут, а я вот - нет.

Приходит внук и спрашивает: «Баба,
Ты что лежишь лицом в собачьей миске?»
А это мрамор стал внезапно черным.
Чем больше чистишь - тем гуще грязь.

(Кирьят-Арба, осень 2004)

И впрямь, осень. Не могу понять, нравятся мне эти стихи, или нет.